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lunes, 29 de septiembre de 2008

ANTOLOGÍA DEL BUKOWSKI CLUB EN GRUTA77


Este martes 30 de septiembre de 2008 a las 21:30 horas se presenta en la sala Gruta77 la antología poética BUKOWSKI CLUB 06-08. Todo un espectáculo "rockdisciplinar" que combina un recital (en el que participa un buen número de los poetas antologados) con el concierto de Los Espirituosos. La entrada es libre. Así que a carabanchelear un rato. No os lo podeis perder.

GRUTA 77
c/CUCLILLO, 6 (ESQUINA NICOLÁS MORALES) Madrid
Metro: Oporto
Bus: 34, 35, 108, 118 y N-17 (nocturno)

jueves, 25 de septiembre de 2008

SUBSTANCIA

Abríase breve
-¡silencio!- concha
en el jardín dubitativo.
¡Odio en los hoteles, aire!
Júzganme lejos ángeles y anáforas,
solían ser más tristes que sublimes,
solían permanecer, yo nunca quise.
Júzganme hoy como la sombra
habitaciones, cuerpos, candelabros.
Reclinable muro, hazme el amor,
mi boca repercute en tus abismos
más que gritos incoloros,
al fin aquella muerte
es un silencio
como cualquier otro,
negaré al instante
las palabras o el gesto,
silencio silencio
que ya va a abrirse,
malablandada rabia,
quién duda que acaso esté.

Ademán en un nombre inaudible.

viernes, 19 de septiembre de 2008

ÚLTIMA NOCHE


Haz lo que nunca imaginé,
llegó el tiempo de huir,
agoniza ya la juventud
y nuestras vidas cambian.
Más o menos es lo mismo,
niégame, pero todo está virando,
no te esfuerces demasiado
en comprender, la luna se enrojece
al otro lado en la pantalla.
Si amanece, lo demás propagará
este juramento inútil.
Desdeña la versión, eclípsate,
que aquí ya no habrá más verdades,
no intentes aferrarte al último trazo de luz,
márchate de la ciudad ahora que puedes
y abandóname al albur,
en la calle impersonal donde crecimos.
Imperativo vete.
Llamas devoran horizontes:
los hombres se están crucificando esta noche.

viernes, 12 de septiembre de 2008

IDENTIDAD


¡Anárquico alado! ¡Soldado hermano! ¡Nómada cósmico dispuesto una vez más a deambular por el mundo! ¡Cuántas noches he muerto! ¡Cuántas horas febriles ardieron en tus labios los cuentos! La locura nos envolvía con entusiasmo en aquella búsqueda. Detrás, el simulacro. Llegamos a compartir un extraño agotamiento. A través de los intersticios horadados en los puentes se adivinaba un fulgor incontrolable. Así era el mundo que forjábamos. Por cada palabra desatendida volveríamos al infierno, a la identidad verdadera. Volveríamos, dominados por esa inocencia acostumbrada, expuestos a motivos de nombres espantosos e incompletos.
Yo ceñía océanos de hombres pretéritos con redes hiperbólicas que iban desintegrando el libro y a menudo solía volatilizarme por completo. Fabricaba, atrapado por la maraña urdida en cada velada perfecta, los lúcidos estragos de mi propia niebla.
Retrocedía siempre por las mismas calles, heredero de un rumor exhausto. Y, casi siempre, como un vulgar marinero borracho, extraviaba los atajos encarnados de la noche, percutía en los papeles arrugados del bolsillo y pensaba en ti, animal de bestiario, con la mano abierta, la humedad temprana, tal y como me imaginaba a mí mismo, y arrodillaba mi decrepitud disfrazada de inolvidable rutina.
¡Anárquico alado! ¡Soldado hermano! ¡Nómada cósmico dispuesto una vez más a deambular por el mundo! Traté de descubrir la raíz del síndrome. Era preciso romper la absurda promesa con que había desterrado la razón y doblegar aquella delirante inarmonía. Era el tiempo de decir lo nunca dicho y no volverlo a oír jamás, de retorcer ese todo hecho de nada que fluye en la deriva del silencio. Te encontré allí, menos recóndito, todavía no demasiado lejos, reivindicado por el tedio y el espejismo del veneno, loco como yo por encontrar el ritmo la farsa la letra y el secreto.
A DANIEL HERRERA.
BUEN VIAJE, AMIGO.
BUEN VIAJE.