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miércoles, 9 de septiembre de 2009

BUKOWSKI CLUB WEDNESDAY NIGHT POETS



How many bards gild the lapses of time!

¡Cuántos poetas hacen de oro el curso del tiempo!

JOHN KEATS



Hoy he visto: muchas son las horas desatendidas.

El sol somete el trayecto a las olas de semilla,

el ojo se convierte en lágrima austera, el ojo,

con esa forma de rostro acuchillado.

Lo sientes: algo te ciñe la frente.

Halos de voz se esparcen sobre la tierra virgen,

rasguños como pentagramas, dedos que se alargan

como cuerdas de guitarras y a veces comas,

silencios soliviantándose en las curvas.

Ella segará los acertijos plantados en la barra.

Él irá buscando algún abismo del que sacarnos.

Un océano de olores dilucida el hielo,

las lenguas jóvenes trepidando ajenjo por las esquinas,

algunos lotófagos que bloquean la salida porque no,

no hay sitio en el vagón que flota por encima del sueño.

Escuchemos: al fondo la caverna que divide los cuerpos.

Muslos de la otra, sombra compartida de la noche

mientras en lo alto siluetas de luz y mensajes suceden,

señales, arquetipos de una imagen auditiva.

No lo sabéis: algo os ciñe la frente.

El misterio y el miedo y la inquietud insolentes,

el aire puro que trae el humo de cigarros quiméricos,

fresca libertad todavía, fresca noche de odaliscas

que sujetan su volumen a este ritmo de viento.

Demasiada profundidad en el crepúsculo,

halos de voz que se esparcen sobre la tierra virgen.

Ellos son,

ellos han sido.

Los que forjan cada noche de palabras el aire.

Ellos.

Los que acaso hagan de oro este pedazo de tiempo.


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