DESEO LO INTOCABLE

Atenazad, silentes,
los extremos de la vía muerta,
allá donde no silba el aire
ni la sed del hombre fructifica.

Llegar a una región oscura
que a los pies desencanta,
infinita medianoche obscena
cercada por valles estridentes.

Gira la rueda intacta,
mi mano a tu fanal se precipita,
traza en ti que me alimenta
con la blanda voluntad de un astro.

La rueda gira, me lanzo en vano,
repito el juego, confundo el lado,
pues voy y un péndulo alteras
que siempre a la realidad arrastra.

Atenazad, silentes,
los extremos de la vía muerta,
allá donde no silba el aire
ni la sed del hombre fructifica.

Luis Morales Poesía Deseo lo intocable La memoria enmascarada

INCÓGNITA RAÍZ DE UN TEXTO

Te gustó el comienzo megalítico
irguiéndose irreal sobre el relámpago.
No cuentas tu verdad de parturienta
que se excede en las lindes de la espalda,
acaso fuera, lejos ya de nuestros dedos.

Tríada para un misterio.
Incógnita raíz de un texto.
Confieso que al cedazo
casi siempre respondiste tú,
suerte
caricia
sendero
te encuentro
cuando el huerto
sin abismos
crece.

Si me nace el empirismo
y te expongo a mis redes

automática.

Luis Morales Poesía Incógnita raíz de un texto Surco en lo blanco Madrid

EL ESPÍRITU DEL VINO (IRREFLEXIONES TABERNARIAS)

Nada como la insolente sumisión del vino,

fruta ciega en las costillas que picotea el cuervo,

pulpa que arrabalea en los posos

con su blando ardor sin sílabas,

esperado amigo infiel,

nada como ese espejismo enajenado

que convierte todo en vidrio,

que hiere al dios preciso

con su salpicadura brutal,

que lo hace al fin callar,

podrido ya el espíritu.

Luis Morales El espíritu del Vino Poesía The Last Poems

JOSE LUIS ZUÑIGA NOS CEDE SU TIEMPO

Así es, Jose Luis Zúñiga nos cede su tiempo perseguido en algunos rincones, su condensado cronógrafo arenoso, repleto de palabras y silencios, los extraños flashback del pensamiento, esa idea no lineal de la vida y la máxima experiencia ahistórica del individuo: Tiempo a destiempo.
Olvídense de abracadabras místicos y previsibles realismos, esto es poesía. Y por eso mismo apresúrense a saber de ella, a encontrarla (aún están a tiempo) esta tarde de jueves 3 de diciembre de 2009. Jose Luis Zúñiga se presentará a las 19:30 horas con un puñado de versos en el Café Bar Libertad 8. No se lo pierdan, no.
Más info en http://yozuniga.blogspot.com/


Jose Luis Zúñiga Tiempo a destiempo Recital Libertad 8 Poesía Madrid

AL OTRO LADO DEL ESPEJO (VERSIÓN PARA NIÑOS)

Bueno bueno, La Vida Rima sigue dale que dale y venga venga que no paramos ni pararemos nunca. Mientras adecenta las cocinas en las que ya bulle la marmita del número 2 de "Al otro lado del Espejo", se ha atrevido a dirigirse a los niños con un especial de "Al otro lado del espejo" lleno de cuentos escritos e ilustrados por y/o para ellos, "Especial Peques", sí, en el que además contamos con un relato cedido por uno de los autores más importantes dentro del panorama actual de la literatura infantil y juvenil, Jordi Sierra i Fabra.

En fin, toda una sorpresa promovida por Reyes Monje y Gsús Bonilla, de la cual nos enorgullecemos todos los miembros del equipo de "Al otro lado del espejo" y de La Vida Rima.

Disfrutad de la versión digital. Muy pronto llegará la edición impresa.

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MAREA (CON TODAS LAS JOTAS Y SIN LAS X), DE JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

Como una enorme ola retenida por la luna, mientras la vida jira fatalmente, me quedo absorto ante ti, vueltos los ojos a tu blanca maravilla celeste.

¡Parecías, desde este antro plutónico de mi alma, tan leve, tan suave, tan ofélica! Yo me creía un invencible mar. Mas tú haces retorcerse mis entrañas de líquido fuego, impasible entre las claras estrellas que te nimban.

Y mi corazón, mujer sin nombre, luna sola de mi vida, se marcha hacia ti, -¿por dónde, cómo?- inesplicablemente, involuntariamente, perdido sin remedio.

Fragmento de "Mar de vuelta", en Diario de un poeta reciencasado, Juan Ramón Jiménez, 1916-1917.

Juan Ramón Jiménez Marea Poesía Diario d un poeta reciencasado

TEMPLO

Incolora

ruina

entablamento

antiguo

geométrico

vestal

mi mano lejos

acaricia;

puertas de viento

mi mano

en el aire golpea,

puertas de un templo

abierto.

Alíviame,

bóveda vientre

donde toda luz

varía extinta,

que los hijos de la fe

duermen tranquilos,

alíviame

y que el aire ya no venga

a contemplarme,

que sea esta frontera

de inquietud

jamás por el aire contemplada,

absorta en el callar

de la palabra,

en el fragor

de este silencio.

Luis Morales Templo Poesía El Vértice Inconstante

TRESMENDAS

Tres, Tresmendas, TRES. Tres amigas y residentes en Madrid, pero por encima de todo tres poetas de alto vuelo que se vuelven a reunir para darle a los versos (siempre en el mejor de los sentidos) y, si queréis, para compartirlos con vosotros. Sería una buena opción para la noche de este viernes 27 de noviembre. Tresmendas, Ada Menéndez, Marta Noviembre y Mayte Sánchez Sempere os esperan a partir de las 21:00 horas en el Entrelíneas Librebar (c/Gonzalo de Córdoba, 3, Metros Quevedo o Bilbao, MADRID).

Más info en http://www.entrelineas-librebar.blogspot.com/

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LA QUINTA CONDENA

Vuelve el ciclo Condenada Poesía. Atentos como siempre, los miembros de La Vida Rima siguen enfrentándonos a las perennes cadenas del verso, y si hay algo seguro en estos momentos sin duda es su fantástica capacidad de transmisión. Siguen aferrándonos, sí, al verso, y ya van cinco condenas a cadena perpetuo-poética. Hoy jueves 26 de noviembre de 2009 volverán a reunirse tres autores de la asociación (Victor Sierra, Violeta Castaño y Rafael Sarmentero) que acompañarán y serán acompañados por un poeta invitado (en esta ocasión, Aurora Pintado). Será de nuevo en Los diablos azules (c/Apodaca, 6, Metro Tribunal, MADRID), a eso de las 21:00 horas. Ya sabéis que no os los deberíais perder.
Más información en http://lavidarimablog.blogspot.com

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LA VIOLENCIA

Cada caso de violencia forma parte de la historia desesperada y trágica de la humanidad, una exquisita entelequia que se adueña de las formas mientras pende en vilo, sujeta a un cambio en la trayectoria del viento, como fracción de circunstancias microscópicas que fluctúan alrededor de la existencia sin que nos demos cuenta, sin quererlo, sin ni siquiera suponerlo, fortalecidos, envilecidos por las adicciones, los mitos o deseos que nos mantienen en el sueño permanente de estar vivos.

Ay, qué bonito es ser un adorador del ruido, un hermoso cuerpo temerario, magnífico, despeinado e inmisericorde, qué bonitos la contundencia del descaro y el ingenio penetrante, la tendencia auténtica en los zapatos, esa desazón organizada, la osadía del que no quiere saber, la llanura de la nueva pantalla, el brillo del arma ingenua, la blanda hipocresía del que finge escuchar, del que finge reír, del que finge estar, el eterno retorno a casa, sin otra opción, de nuevo un semidiós alcoholizado. Y qué absurda la idea de llegar a viejo paseador de callejones sin otro objetivo que el de dilatar en silencio el paso del tiempo abominable, de releer un libro, cualquier libro y sentir, a veces, aprensión por las guadañas. Pero no. Es mejor alardear de la muerte y el presente, de la violencia que nos anestesia, hiperrealistas efímeros, chicos malos on the block, otro nido para la evasión más hacedera. ¡Que vivan las noches!¡La balanza es la nuestra!

Luis Morales El Mundo Imperfecto La Violencia