MEDIUM (RELOAD)

¿Hay alguna razón para que todo lo que ha sido dado indultar en esta vida permanezca deliberadamente quebrantado, para que no lleguen a extinguirse jamás los signos idólatras de nuestra impotencia? Vendrá un día en que la muerte nos sepulte bajo columnas de espanto ante las constantes muestras de equilibrio.

¡Tormenta! ¡Semilla! ¡Belleza Vacía! ¡Supremo Amor Desconcertante! La extraña lentitud de dioses ebrios, siempre ausentes; palabra, voz; la furia que resuena aquí: ¡qué amarga y venerable cobardía!

La doble profusión de abscesos místicos y el entusiasta sacrificio colectivo son glorificados con vehemencia por los justos para el restablecimiento inaplazable del primer motor inmóvil.

¡Oh gran pope! ¡Odre intercesor tambaleante! ¡Condúcenos por esta solitaria vía de costumbres!

Otro arcángel nos impide exorcizar lo que olvidamos amarrado a los instantes, conspira en los letreros, escudriña las arterias ateridas, trasiega como un golpe de viento en los cenáculos inmundos tras dejarnos fascinados.

Buscar algún sentido, desde avenidas enfermas; bajo agujas vigentes, por el bálsamo de las transgresiones y el sexo abismales; en las horas venideras, en su repetición prodigiosa.

Luis Morales, Realidad,  LVR[ediciones

RESISTENCIA (RELOADED)

El letárgico ocaso y la lluvia se entrometen en el tedio atroz y ansiado, un giro audaz para el retrato escueto: sólo somos ojos frente a los muros que le crecen al mundo, y ahora más que nunca sus frisos se desmoronan como ríos cerúleos mientras las lenguas desbordan los puentes y las moscas se enjambran en los palacios al son de un trueno. Hay anáforas bajo la colina hecha de escombros, vida en los cascotes de Testaccio, más allá de las adustas fronteras de varios Líbanos, comedia en las escorias benaríes o encima de los promontorios encebollados y los paraguas esqueléticos que asombran la orfandad de Jartum. ¡Oh dédalos de Belfast, oh picaportes de Westfalia! Temblor de saris que flamean incautos más allá de nuestras sendas, al llegar la noche, apenas vislumbrados por los brujos que alardean entorno a las chalupas; viejos alfabéticos que cuentan sus historias deslustradas en plazas que no dejan de crecer, y Xemaa’s, y palenques acostumbrados al tibio desenfreno hespérico de los soportales; grandes conquistas de otros mares y luciérnagas de una ciudad dividida; devociones de orín, blancas líneas consistentes y cánticos espora, de agujas glaciales; lodo en los cagaderos opacos que ocultan sus trampas bajo el plástico; pura y decisiva mezcla; trapecistas pendientes de los semáforos, tiroleses uniformados, pícaros que acometen hurtos imposibles en nombre de Hegel, jardines colgantes que alguna vez demoramos, completamente borrachos, en las trenzas babilonias; y las Áfricas innombrables de los lores y los descomunales falos del Pudong o de Manhattan, y sus serpientes metálicas y bulliciosas, sus bibliotecas vehementes y adinteladas, sus alambiques nonatos, sus desfiles civilizados, la histérica disposición de sus mujeres, de ojos grandes y voces cósmicas que percuten en la espalda (extraídas de la misma tradición descrita en los dudosos catálogos de Fournier, mucho menos seductoras que una gota de agua sobre la piel templada), o la cortedad de sus hombres-rana, de sus ángeles negros, forzados durante siglos a respirar por la boca; pudines y lentejas, mantequillas, escarolas; deliciosos néctares y alfajores, panecillos orquestales; burbujas de otredad, idolatrías que nos llevan a la mesa absoluta. Cuando hiere el fin del día hay cuerpos reventados que se olvidan. El letárgico ocaso y la lluvia rebosan sobre el tedio atroz y ansiado que prometen los cátodos, su salmodia. El sofá está dormido. Sólo el sueño se resiste.

"Resistencia" aparece publicado en Realidad (LVR[ediciones, 2013)

PÉNDULO (CUANDO LOS ACONTECIMIENTOS EXPLICAN EL POEMA)

No soy proclive a explicar las raíces de lo que escribo, prefiero que el lector/oyente haga su propia composición de lugar a partir de aquello que se encuentra. Sin embargo, en esta ocasión, después de los sucesos que París, de ese mar de sangre que ha intentado apagar la voz de los lápices de Charlie Hebdo, no puedo sustraerme a la necesidad de volver a dejaros aquí este poema para que lo leáis desde esa perspectiva que denuncia a los que quieren acabar con nuestra libertad de expresión, a los asesinos, sí, a los fanáticos de todo tipo, pero también a los sistemas aparentemente democráticos que utilizan sus propios métodos silenciadores. Así es, los intolerantes nunca soportarán las críticas, la sátira, el humor. Ahí os lo dejo.

PÉNDULO

Cualquier noche os descorazonaremos la acrobacia.
Su hélice nos aturde y mesmeriza.
No conocemos el péndulo.
El pozo se enfrenta al último nido sin clámides.
Hay un intruso entre las cuentas de vidrio.
Hay una torre de profundidad que vacila en las cosquillas,
una pluma que se tambalea.
Hay un trasbordador abandonado al musgo,
un ejército de hormigas que desencadena el abordaje
desde obsoletos carritos comerciales.
Hay madrugadas en las que rezuman
los rapsodas prosternados en la isla,
henchidos de celofanes,
instigados desde un catalejo de lejanías.
Si no hubiérais contenido vuestro cuerpo…
Hay quien sabrá expulsaros de la tierra
porque llega la incógnita media hora del delfín.
Estáis en la arista del sueño.
Practicabais un deporte errabundo.
Giraréis en el aire sin espejos.
Cualquier noche os birlaremos las mañanas.

Publicado en Realidad, LVR[ediciones, 2013

FALSO REEL DEL AHOGADO

The Halfpenny Bridge, Dublín

Una vez canté en público (y no es broma) este poema trasladado a los puentes de Dublín, una vez lo hice, sí, porque el poema estaba pensado para eso, para ser cantado siguiendo una melodía escocesa que me había inspirado. Fue una experiencia increíble, uno de esos retos raros que a veces me pongo a mí mismo. No sé si volverá a ocurrir. Como dice el poema, tal vez. Un tiempo después lo incluí en Realidad, poemario publicado en 2013 gracias a LVR[ediciones. Y así dice el poema:

FALSO REEL DEL AHOGADO

Soy el fuego que vacila en tu candil
cuando el viento se enfurece alrededor,
mi canción se pierde pronto tras de mí,
quién recuerda al hombre que marchó.

Y al volver revelo los caminos que ocultamos juntos
en las grafías afiladas del amor,
iré a los puentes que cruzaban nuestros viejos sueños,
la dulce herida de mi propio error, tal vez.

Y la muerte va templando mi canción,
el violín se desenreda en el umbral,
cae la noche en el profundo callejón,
la taberna me recogerá.

Y al entrar los hombres abandonan su pesada carga,
dadme un brebaje que se pueda destilar,
iré a los puentes que se agitan cerca de los muelles,
la lluvia vuelve, volverá otra vez, tal vez.

El silencio ha dibujado en tu cristal
una luna recortada para mí,
las ausencias me devuelven la verdad,
esta vez ya no amaneceré.

Y al saber que el tiempo ya perdido nunca más retorna,
quiebro los pasos en las calles de Dublín,
iré a los puentes que fondeas en mi blando pecho,
bailo tu jiga de perjuro amor, tal vez.

Fluye el río bajo el duro temporal
y me llama con su influjo atronador,
la corriente pronto me recibirá
con su farsa para el corazón.

Y al marchar ocupo mi lugar furtivo en las estrellas,
soy la emboscada de cualquier bardo infeliz,
iré a los puentes erigidos sobre el triste Liffey,
aunque no sepas que vine por ti.
Y al marchar oculto los caminos que encontramos juntos
en las grafías afiladas del amor,
iré a los puentes que cruzaban nuestros viejos sueños,
la dulce herida de mi propio error, tal vez.

AMOR (RELOADED)

El concierto del huevo, de El Bosco

Las cúpulas constreñían pedazos de inmanencia bajo sus límites.
Alguna rondalla azul se juramentaba en la redondez de los postigos. La sombra bostezaba. Los intrépidos domadores de pulgas disponían sus trampas esquizoides. Desperté, aspirando las hélices turbadas y foscas, y los dedos sediciosos florecieron, y esta vez los pechos cautivaron el aliento entrometido.
El vulgar acabamiento sobre un cuerpo expoliado a la noche y sus convulsiones salinas sugería una acto despiadado de hermosura.
Pensé en otro final mientras se excitaba a través de la barreras del sueño: a través del tiempo penetré a la diosa.
Los labios fueron encajando todo mi furor ígneo. Hendidos, inquietando el ángulo del rito. Aferrándose, muslo a muslo en precipicio. Armónicos, porque asolaban la ciudad entera y hasta un mundo nuevo en permanente gestación mientras yo los liberaba esparciendo como un profeta inhábil toda la melancolía.
En la curva del vientre, asediado por simas olorosas y anaqueles, hallé mi sumiso escorzo y escuché entonces. El texto y el retoño crecían, ovíparo perfecto, al otro lado del puente.
Ella aún dormía. Pude abrir los ojos desde.

Poema en prosa incluido en Realidad, publicado en 2013 por LVR[ediciones.
Podéis encontrarlo vía online en La Clandestina Online o en Palimpsesto 2.0.

2013, EL AÑO DE REALIDAD

Simplemente, GRACIAS.

VALIENTE INVERSO 2013

Este fin de semana vuelve a Madrid una de las grandes citas poéticas y editoriales independientes de los últimos tiempos, Valiente Inverso, que en esta edición de 2013 se va a desarrollar a lo largo de dos días y en dos frentes. 
El viernes 27 de septiembre, entre las 20:00 y las 23:00 horas tendrá lugar el Poesía Festival en la Sala Clamores (c/ Alburquerque, 14, Metro Bilbao, MADRID), en el que participarán autores de la talla de Luis Ramiro, Carlos Salem, Escandar Algeet, Karmelo C. Iribarren, Sergio C. Fanjul, Mario Tardón, Olaia Pazos o Daniel Orviz. Además, para aliviar la resaca de poesía podríais continuar la sesión en la Fiesta Outverso que se desarrollará a continuación en los Diablos Azules (c/ Apodaca, 6, Metro Tribunal, MADRID).
El epicentro se trasladará la mañana del sábado 28 de septiembre al Centro Cultural Casa del Reloj (Paseo de la Chopera, 6-10, Metro Legazpi MADRID), en la que, a partir de las 12.00 horas se llevará a cabo la Feria de Publicaciones, un encuentro de más de cincuenta editoriales, con talleres, recitales de poesía, actividades para niños, coloquios, mesas redondas y firmas de autores, además de un interesante encuentro con ilustradores.
Allí estaré yo también, a partir de las 16:00 horas, firmando ejemplares de Realidad, (mi primer poemario en solitario publicado por LVR[ediciones (a la venta en La Clandestina Online y en Palimpsesto 2.0), al lado de otros autores de la editorial como Néstor Villazón, Nacho Aldeguer o Leire Olmeda, bajo la atenta mirada de nuestro editor (y también escritor) José Naveiras. Y de muchos otros más. Pinchad en el enlace para ver la nómina de autores.
Miles de gracias a Marcus Versus y Rodrigo Córdoba, organizadores de Valiente Inverso, por seguir luchando por la poesía y la edición independiente de este modo tan rotundo y admirable.
Será un placer estar allí. Os espero.
Toda la info en http://www.valienteinverso.es/

SHERLOCK HOLMES Y EL EXTRAÑO CASO DE LA PIEDRA LANZADA AL MAR

-¿Ya lo ha analizado, Holmes?
-Sí.
-Y qué le parece.
-Y qué no me parece, querrá decir, querido doctor Watson, hay huellas y rastros de todo tipo a lo largo del texto.
-Pe, pero ya tendrá un sospechoso sobre el individuo que lanzó la primera piedra...
-Mis hipótesis no son concluyentes, todavía. Tendré que volver a leérmelo.
-Me intriga, Holmes. Podría prestármelo esta noche.
-De ningún modo, Watson. Cómprese su ejemplar.
-Me temo que eso haré. REALIDAD, de... ¿Cómo se llama el autor?
-Luis Morales.
-¿Y la editorial?
-LVR[ediciones, querido Watson. 
-Y puedo encontrar el libro en internet, supongo.
-Pues, sí, Watson. En La Clandestina Online:
-Pero asegúreme que es bueno, Holmes.
-Deje de preguntar tanto y váyase ya a comprarlo. ¡Pues claro! ¡Elemental, querido Watson!

LUIS MORALES FIRMA EN LA FERIA DEL LIBRO DE MADRID 2013 EJEMPLARES DE REALIDAD

Así es. Esta tarde de martes 4 de junio nos podemos encontrar en la Feria del Libro de Madrid 2013.
Allí estaré, invitado por la Librería Blanco, firmando ejemplares de Realidad, poemario publicado por LVR[ediciones, en la caseta nº 86. Será a partir de las 19 horas.
Para saber la ubicación de la caseta os enlazo el pdf oficial de la Feria. Para que os hagáis una idea, la caseta 86 está en el primer tramo del Paseo de Coches de El Retiro, justo delante de la estatua ecuestre, más o menos a la altura del Florida Park.
Nos vemos en los parques...  

PRESENTACIÓN DE REALIDAD, DE LUIS MORALES, O UNA ESQUIRLA DE LA BELLEZA PERFECTA

Luis Morales © Café Bar La Paca

La tarde noche del 31 de mayo de 2013 resultó ser mágica. Presentaba en sociedad mi Realidad, y para toda una primera vez quise acudir de esta guisa, de blanco y con chistera, puro transmisor de las palabras y taimado prestidigitador también, mentalista, mercachifle, vendedor de motos, perdón, de mundos remotos y alegrías aceradas.

¡Qué gran noche, la del viernes! ¡Qué bien acompañado estuve en todo momento!

Anna Lisa Miele y Puerto Caldera, las hadas actrices de Amamanta Performance, supieron llevarse mis palabras a territorios nuevos. Los tres nos entregamos a la comedia de hacer habitables las durezas de este libro, lleno de cuchillos y de lenguas. Aquilatamos las voces, rasgamos los poemas y creamos personajes. Todo en tiempo record. Y el resultado todavía me impresiona, tanto, o casi tanto, como la propia publicación del libro.

Luis Morales, Anna Lisa Miele y Puerto Caldera © Café Bar La Paca

A todo esto ayudó el entusiasmo con el que Sara y los demás miembros del Café Bar La Paca nos estuvieron apoyando y echando manos en todo momento. Fantástica, vuestra difusión tan entregada. Podéis ver sus fotos de la presentación en este enlace.

En un ambiente perfecto, acoplados los materiales, LVR[ediciones ocupó brillante los espacios de la presentación: Eva Gallud y Jose Naveiras estuvieron espléndidos. Yo soy un humilde escribidor, dejo que las imágenes y los textos fluyan, no soy nada, y sin embargo al bueno de Jose se le ocurrió llamarme algo así como "maestro de la palabra". No sabe que me ha atrapado para siempre en esa definición y que la emoción me encadenó entonces bien adentro, haciéndome todavía más fuerte. Ahí mismo se forjó el éxito de la dramatización posterior. Eva, Jose, miles de gracias por vuestro trabajo, por confiar en mí, en un texto tan especial para mí, sin dudas, sin peros, sí, gracias siempre, por hacer de este sueño una Realidad.

Realidad, de Luis Morales © LVR[ediciones

Allí estaban, congregados alrededor del libro y de la noche, como en una alegoría contemporánea, personalizados en diferentes rostros y sonrisas, mezclados con otros rostros nuevos y expectantes, los grandes momentos de mi existencia. Allí estuvo Merche Hermida, la mujer de mi vida, que aguantó como una campeona a pesar de su avanzado estado de embarazo y me sacó unas fotos fantásticas que podéis ver pinchando aquí. Allí estuvo también mi gran amigo David Mochales, con el que empecé a bucear, hace ya muchos años, en esto de la poesía. Y mi compañero de aventuras italianas, Bart Wauters, tan cerca, como si no hubiera pasado el tiempo. Estuvieron Marina y Manolo, grandes amigos de Puerto, con los que también había compartido buenos momentos. Estuvieron mi hermano José Antonio y Ruth, asombrados y encantados (impagable el esfuerzo de venir a pesar de las lesiones). Estuvieron Carmen Lafuente y Federico Romero Galán, memoria viva y gráfica de lo que está pasando culturalmente en este Madrid. Estuvieron Ilkhi Carranza y Mayte Sánchez Sempere, amigos y compañeros impagables de "Al Otro Lado del Espejo". Ambos me hicieron sendos regalos. Mayte me trajo un ejemplar de Desde mi Balcón, un libro que recopila las novelas cortas galardonadas en el III Certamen Internacional "Giralda", entre ellas la suya, Madre es un país que no tiene fronteras. Enhorabuena y mil gracias, Mayte. Ilkhi, lector sagaz como pocos, me trajo la primera reflexión de lectura sobre Realidad, algo que me interesa por encima de todo. La podéis encontrar entrando en su blog. Estuvo Javier Serrano, uno de esos escritores incansables y con las ideas más claras, todo un pozo de sabiduría. Estuvo Juan Carlos Pérez Medina, mi querido "extraño", con el que me he enfrentado a grandes recitales y con el que además coincido en el momento de publicación, algo que me alegra especialmente. Ya tengo en mis manos su reciente Todo lo que sé. Estuvo Reyes Monje, cuidando de cerca junto a Eva Gallud estos retoños de literatura. Estuvo de pensamiento, lo sé, Patty de Frutos, al otro lado del mar. Estuvo Leire Olmeda, a la que no conocía personalmente pero a la que ya seguía por sus versos. Y Mariano Zurdo, gracias al cual hoy mismo ya se puede conseguir Realidad (y otros libros de LVR[ediciones) a través de la red, en la página de La Clandestina Online. Y Gsús Bonilla, que vino con Mónica y su niña, gran familia, Gsús, mi admiradísimo y humilde y enorme poeta de cabecera. Y Esteban Gutiérrez Gómez, maestro del relato y la poesía, hombre de varias caras literarias siempre, siempre recomendables y necesarias. Os abrazo a los dos, por estar. Estuvo representando a mis alumnos de diseño gráfico Juan Manuel Vacas, que me hizo el honor de comprar el primer ejemplar de Realidad y abrir la veda a una gran noche, con un billete nuevecito de cinco euros, su primera y única transacción, ya que es digno de conservarse fuera de la circulación después de esto.
Y en fin, estuvieron algunos de los grandes compañeros de Torrado Planet, capitaneados por Santiago Torrado, que cubrieron el espectáculo como lo que son, unos profesionales de lo audiovisual. María Rodríguez Aparicio, Andrés Bretones Villuendas y David González cuidaron de que todo saliera bien, Esteban Abreira cedió materiales y equipos para poder llevar a cabo la grabación del evento y Ricardo Alonso, que se pasó al final, hizo que mis poemas se fusionaran con su música de una manera que todavía me emociona. También estuvieron por allí el artista Miguel Ezpania, Josechu García Palazón y Antonio Alfarache. Mil gracias a todos. No se me olvida, aunque no pudo estar, el impecable trabajo fotográfico de Al Ma Hervás. 
No sigo, aunque probablemente me olvide de alguien. La cuestión es el ahora, el después. Me gustaría, como ya he insinuado antes, encontrar ahora la respuesta del lector. De momento son los (posibles) lectores los que podrán encontrarme a mí en la Feria del Libro de Madrid. Será este martes día 4 de junio de 2013, a las 19 horas, en la caseta nº 86, de la  Librería Blanco. Allí estaré firmando ejemplares de Realidad. Aprovechad para comprarlos o para tirármelos a la cabeza. Allí os espero.

PRESENTACIÓN DE REALIDAD, DE LUIS MORALES, EL VIERNES 31 DE MAYO EN EL CAFÉ LA PACA (MADRID)

No sé en qué parte del camino estoy. No sé si he llegado o estoy empezando. Publico mi primer libro en solitario con la misma edad que tenía Rimbaud cuando le tocó morirse, más o menos la misma que Dante consideraba la mitad de camino de la vida, ideal para sacarse de dentro toda una Divina Commedia. Pero aquellos eran otros tiempos y lugares muy distintos a este AQUÍ Y AHORA. Aquellos genios del verso a los que beso las sandalias, o lo que llevaran puesto en los pies.

Lo cierto es que estoy contento. De pronto la agenda se me desparrama y comprime con miles de ramificaciones, las ideas y los momentos fluyen al unísono y el aparente caos adquiere un orden, un sentido definitivo. La paciencia es sabia. Nada de precipitaciones.

Tenía que ser ahora, ahora.

Realidad existía en múltiples versiones y formatos, desde siempre, acaso desde el mismo instante en que empecé a escribir. Pasé mucho tiempo lanzando piedras al mar. Y aún así no os penséis que se trata de una mera recopilación de poemas. A lo largo de estos años me he ido dando cuenta de algo en lo que apenas reparaba al principio: lo que hace especial a un poemario, a un conjunto de textos, es su unidad intencional. 

Por eso ahora mi Realidad existe, todo está ahí, los textos encontraron la forma y el estado precisos. Después de tantas lecturas, de tantos recitales, de tanta literatura y amistad, de tanta experiencia personal y compartida. Ahora, sí, ahora tiene sentido. Como digo al final del texto, gracias a todos los que creyeron en mí, y también a aquellos que nunca lo hicieron. Todos me hay hecho fuerte.

Ahora Realidad ve la luz de la mano de LVR[ediciones, la sección editorial de ese hervidero de cultura que es La Vida Rima. Desde aquí envío un fuerte abrazo a los editores, José Naveiras y Eva Gallud, por su espléndida dedicación y cariño desplegados para que todo saliera como está saliendo. Mil gracias de corazón. Y también a todos los que me han ayudado a ser el que soy ahora, mi Merche, mi Marconi... Puerto, Javi, David, Dani, Gsús, Esteban, Ángel..., los nenes y nenas de "Al Otro Lado del Espejo", la gran familia de CEPEF, Santi y los nenes y nenas de "Torrado Planet", y así hasta un largo pero finito final.

Ahora ya está hecho. No hay marcha atrás. Por eso os invito a conocer el resultado. Aquí tenéis el cartel, diseñado por José Naveiras.

La presentación de Realidad tendrá lugar el viernes 31 de mayo de 2013 en el Café La Paca (c/ Valverde, 36, Metro Tribunal/Gran Vía, Malasaña, Madrid), a eso de las 20:00 horas. Allí estaré, acompañado de lujo por el grupo de teatro Amamanta Performance, que me ayudará a llevar esta lectura dramatizada a buen puerto. Os espero en vilo y deseoso de mostraros algo de mi propia Realidad, si es que esa realidad existe.

REALIDAD, DE LUIS MORALES (MUY, MUY PRONTO)

(Cortesía de LVR[ediciones)

SUPERFICIE

¡Ávida piel, frustrada!
En el vacío cicatrizan
pedestales y espectros.
Los ojos buscan
la oscuridad enigmática del vidrio,
la esfinge muestra un escorzo inútil
ante los que interceptan su orgasmo.
El plasma merodea
sobre la pendiente de un hilo
que se mece en los mástiles.
Al sonidista le corrompen
las horas de este mar hediondo,
código longitudinal del tiempo.
Una lengua de hierro
detrás de la máscara
en que levitan los astros y los escudos.
Es tarde.
Las lindes resplandecen.
El acero erizará
un hervidero de moscas
con su música hipérbole.
¡Ávida piel extrínseca
donde desembarcan las caderas!
Un turbio organillero desmadeja el miembro.
Cada vientre se entromete en el abismo.
Pensamos pasear nuestros minutos.
Pronto olvidaremos la razón del acertijo,
el valor aproximado del misterio.
Los bustos parlantes arrastran su sonrisa sobre piernas altivas,
los marineros se tropiezan en mis piernas altivas,
los obispos sujetan tus piernas altivas
y los vientos tremebundos azotan nuestras piernas altivas,
en ebrio instante,
contra el corazón de la luz.

¡Apaga la luz,
ávida piel,
apaga la luz,
hora fecunda!
Es tarde.
Las lindes resplandecen.
Vayámonos todos, apaga la luz.
Apágala.

Luis Morales Poesía Superficie Realidad

PÉNDULO (REVISITADO PARA ESTOS TIEMPOS SIN GLORIA)

Cualquier noche os descorazonaremos la acrobacia.
Su hélice nos aturde y mesmeriza.
No conocemos el péndulo.
El pozo se enfrenta al último nido sin clámides.
Hay un intruso entre las cuentas de vidrio.
Hay una torre de profundidad que vacila en las cosquillas,
una pluma que se tambalea.
Hay un trasbordador abandonado al musgo,
un ejército de hormigas que desencadena el abordaje
desde obsoletos carritos comerciales.
Hay madrugadas en las que rezuman
los rapsodas prosternados en la isla,
henchidos de celofanes,
instigados desde un catalejo de lejanías.
Si no hubiérais contenido vuestro cuerpo…
Hay quien sabrá expulsaros de la tierra
porque llega la incógnita media hora del delfín.
Estáis en la arista del sueño.
Practicabais un deporte errabundo.
Giraréis en el aire sin espejos.
Cualquier noche os birlaremos las mañanas.

Luis Morales Péndulo Poesía Realidad El mundo imperfecto

LOS POETAS (RELOADED)

Trazos azulencos de lamé, sobre los vidrios. Una síncopa esperpento en los tinteros: restos héticos, amoratados puentes, pedazos de ciudad esparcida aquí y allá bajo ángulos e hileras imposibles, miniaturas asombradas ante la imperfección de las probóscides. Pero hay dedos tan livianos que urden de palabras el líquido, órbitas violentas que pulsan como trampolín ambas orillas. Todos los poetas son tan hoscos y exactos que a menudo los caminos, surcados por una desproporción en los versos, pierden la orientación y se extinguen. Ninguno arrebata al vacío el instante. Yemas que sostienen élites, atriles, delirios suculentos. Hemistiquios que se inflaman con el viento, a cuyo grito atroz acude el buitre. A lo lejos la lección ingrávida del tiempo, a lo lejos, con ese aspecto huero y desboscado. Álbumes sonoros, fragmentos, violadores del secreto. Acaso hay en tu esperma barroquismos cartesianos, acaso sólo sombras que incomodan a los pueblos, sólo voces que se exprimen, tan anchas como un brazo de mar, como una pierna que se expande en la pausa de los días, de los libros. Remontando la corriente, elevándose sobre la marea uniforme, a veces basta una página para arrasar tanta calma.

Luis Morales Poesía Los poetas Realidad

HOMBRES DE PIEDRA

Detalle de Silent Evolution, de Jason deCaires Taylor (Museo submarino de Cancún)

¡Salud! ¡Enhorabuena! El mundo apuñalado de banderas. ¡Salud, salud por los hombres de piedra! Músculos que giran en su pedestal, dedos de piedra. ¡Salud, que saluden los hombres de piedra! ¡Cómo arrastran su tristeza, cómo avanzan los hombres de piedra! ¡Son aquellos, las mismas pupilas que atraviesan! ¡Bienvenidos, hombres de piedra! No se cansan jamás de dar vueltas. ¡No se cansan jamás, hombres de piedra! ¡No se cansan jamás! Mientras huyo de los hombres de piedra penetro en el mar, y el mismo mar me reconoce con su indiferencia. Siento la fragilidad de la tormenta. Siento a los hombres de piedra. El mundo apuñalado de banderas. La extraña forma en que la carne ahogada vuelve a tierra.

Hombres de piedra Realidad Poesía Luis Morales Jason deCaires Taylor Silent Evolution Museo submarino Cancún

ESTRUCTURA

Libros apilados en una instalación de Matej Krèn

Habitante esporádico que ha de ajustarse a la desconsideración del prisma, un dolmen se yergue en cada espléndida terraza, gigante con pies de barro. Las sombras impactan sórdidas sobre efímeras trazas de luz, expuestas a la sustitución metamórfica. No busquéis aquí la antigüedad obsoleta del templo, el riesgo reservado a unos muros amedrentados por los flashes y el eco. La traición a la lengua prospera cada vez que una idea se complica. Generaciones enteras de espectros han concebido a su modo la estructura. Cada anodina revolución soporta su camino de vuelta. No saber, desconocer. Es más fácil repetirse cuando las costumbres forjan un borrón y cuenta nueva. Y aún así algo avanza. Un horizonte que arrebaña el plato, un maestro que incita a la perversión, la impasible mirada de los bueyes, prendida en el valor de la etiqueta; las orlas, los circos, el amor, la rebeldía, los delirios, los ritos, las drogas, los futuros, los miedos y equipajes, las iglesias, los primeros muebles que pronto ocuparán el espacio vacío de la inminente deuda. Y al final la muerte, aceptada sin asombro. Y aún así algo avanza. Habitante esporádico, a lo lejos veo esa multitud desconocida con la que comparto todo y entonces siento batir alas sin voz y mi cabeza despierta una imagen cotidiana que no quiero, esa extraña rabia, esa efervescencia anunciada, ese relincho de potro insolente que me descabalga y arroja, fardo de huesos, sobre las líneas retorcidas del fango.

Luis Morales Poesía Realidad Estructura Madrid Luis Morales Poesía Realidad Estructura Madrid

AMOR

Niño mirando el nacimiento del nuevo hombre, de Salvador Dalí.

Las cúpulas constreñían pedazos de inmanencia bajo sus límites.
Alguna rondalla azul se juramentaba en la redondez de los postigos. La sombra bostezaba. Los intrépidos domadores de pulgas disponían sus trampas esquizoides. Desperté, aspirando las hélices turbadas y foscas, y los dedos sediciosos florecieron, y esta vez los pechos cautivaron el aliento entrometido.
El vulgar acabamiento sobre un cuerpo expoliado a la noche y sus convulsiones salinas sugería una acto despiadado de hermosura.
Pensé en otro final mientras se excitaba a través de la barreras del sueño: a través del tiempo penetré a la diosa.
Los labios fueron encajando todo mi furor ígneo. Hendidos, inquietando el ángulo del rito. Aferrándose, muslo a muslo en precipicio. Armónicos, porque asolaban la ciudad entera y hasta un mundo nuevo en permanente gestación mientras yo los liberaba esparciendo como un profeta inhábil toda la melancolía.
En la curva del vientre, asediado por simas olorosas y anaqueles, hallé mi sumiso escorzo y escuché entonces. El texto y el retoño crecían, ovíparo perfecto, al otro lado del puente.
Ella aún dormía. Desperté en la noche.

Luis Morales Realidad Amor Poesía Madrid

RESISTENCIA

El letárgico ocaso y la lluvia se entrometen en el tedio atroz y ansiado, un giro audaz para el retrato escueto: sólo somos ojos frente a los muros que le crecen al mundo, y ahora más que nunca sus frisos se desmoronan como ríos cerúleos mientras las lenguas desbordan los puentes y las moscas se enjambran en los palacios al son de un trueno. Hay anáforas bajo la colina hecha de escombros, vida en los cascotes de Testaccio, más allá de las adustas fronteras de varios Líbanos, comedia en las escorias benaríes o encima de los promontorios encebollados y los paraguas esqueléticos que asombran la orfandad de Jartum. ¡Oh dédalos de Belfast, oh picaportes de Westfalia! Temblor de saris que flamean incautos más allá de nuestras sendas, al llegar la noche, apenas vislumbrados por los brujos que alardean entorno a las chalupas; viejos alfabéticos que cuentan sus historias deslustradas en plazas que no dejan de crecer, y Xemaa’s, y palenques acostumbrados al tibio desenfreno hespérico de los soportales; grandes conquistas de otros mares y luciérnagas de una ciudad dividida; devociones de orín, blancas líneas consistentes y cánticos espora, de agujas glaciales; lodo en los cagaderos opacos que ocultan sus trampas bajo el plástico; pura y decisiva mezcla; trapecistas pendientes de los semáforos, tiroleses uniformados, pícaros que acometen hurtos imposibles en nombre de Hegel, jardines colgantes que alguna vez demoramos, completamente borrachos, en las trenzas babilonias; y las Áfricas innombrables de los lores y los descomunales falos del Pudong o de Manhattan, y sus serpientes metálicas y bulliciosas, sus bibliotecas vehementes y adinteladas, sus alambiques nonatos, sus desfiles civilizados, la histérica disposición de sus mujeres, de ojos grandes y voces cósmicas que percuten en la espalda (extraídas de la misma tradición descrita en los dudosos catálogos de Fournier, mucho menos seductoras que una gota de agua sobre la piel templada), o la cortedad de sus hombres-rana, de sus ángeles negros, forzados durante siglos a respirar por la boca; pudines y lentejas, mantequillas, escarolas; deliciosos néctares y alfajores, panecillos orquestales; burbujas de otredad, idolatrías que nos llevan a la mesa absoluta. Cuando hiere el fin del día hay cuerpos reventados que se olvidan. El letárgico ocaso y la lluvia rebosan sobre el tedio atroz y ansiado que prometen los cátodos, su salmodia. El sofá está dormido. Sólo el sueño se resiste.

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RABIA

Desde el encuentro abrupto, curvada bajo el delirio opresor de este quebranto estrófico, la habitación extática en la que alguna vez derramamos líquidos de seda, iridiscencias tristes, promisión de lenguas y caleidoscopios que acaso encubrían la luz hasta hacerla espejo, pero con la inconcebible agudeza del puñal que atraviesa su destino sobre un vértice en el que acaban los mapas, un aterrador dogma que se aboveda en los ojos y las madrugadas.
Tal es la sonoridad del recuerdo. Pieles como muros, moles de sangre antigua, extravertidos pezones, grosor de espuma nutriendo una verga intacta, alguien que olvida girarse mientras el orgasmo asedia el cuerpo.
Iguales a un dios de enormes glóbulos y expertos balanceos, la ausencia y la rabia cautivan con su lóbrego nombre a las bocas hemisféricas y a los amantes depuestos.

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