La Vida Rima nació con una vocación expansiva e integradora. En ella cabemos poetas, cuentistas, músicos, videocreadores, diseñadores, equilibristas, actores, abogados, pájaros locos y cuerdos de diverso pelaje bajo el propósito común de buscar la felicidad a través del arte. Hemos hecho, hacemos y seguiremos haciendo recitales y conciertos (conjuntos o individuales, en la calle o bajo techo), revistas, cortos, animaciones, carteles y demás hierbas para regalar y compartir, sea cual sea el formato.
Intentamos huir de la lógica endogamia establecida entre los componentes de cualquier grupo. Tratamos de dar, de ofrecer, de intercambiar motivos y maneras con los demás. Quizá el mejor ejemplo de todo esto sean las sesiones poéticas que La Vida Rima ha bautizado como Condenada Poesía. En ellas presentamos a tres miembros de la asociación que comparten escenario, voz y versos con un poeta invitado. Ese espíritu de camaradería, ese lenguaje que utiliza las sesiones como correa de transmisión y mezcla y asombro es, en cierto modo, lo que nos define. La Vida Rima es así, o al menos así quiere ser.
Esta noche de viernes (30 de octubre de 2009) se celebrará una neva edición de Condenada Poesía (con esta ya van cuatro), y siempre es genial "que la saga continúe". Será en Los Diablos Azules (c/Apodaca, 6, Tribunal, MADRID) hacia las 21:00 horas.
Esta vez os encontraréis con (grandes y dignísimos representantes de La Vida Rima) Ángel Rodríguez, Juan Martín Pinilla y Daniel Orviz. La voz amiga invitada provendrá de la poeta Leire Olmeda.
No faltéis.
Así es La Vida Rima.
Venid a conocernos.
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"Al Otro Lado del Espejo" suma elogios y sigue su camino de presentaciones en Madrid. Después del éxito cosechado en Getafe Negro este domingo, La Vida Rima volverá a la librería especializada en el relato Tres Rosas Amarillas (c/San Vicente Ferrer, 34, Malasaña, MADRID) para mostraros lo que ha dado de sí este número uno de la revista. Quizá sea una de las últimas oportunidades de encontraros con responsables y autores de este número en Madrid, así que no deberíais dejarlo pasar. Además el acto culminará con un cóctel en el que podréis disfrutar de la nueva literatura, la charla amena y el buen vino. Será a las 20:30 de hoy martes 27 de octubre de 2009. Allí os esperamos.
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Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores
blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y
cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese
pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre en
una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.
Julio Cortázar Poesía Último Round Poema
Nombre Jack Kerouac
Nacionalidad Franco-Americano
Lugar de Nacimiento Lowell, Massachussets
Fecha de Nacimiento 12 de Marzo de 1922
Educación Escuela Secundaria de Lowell (Mass.); Escuela de Varones Horace Mann; Universidad de Columbia (1940-42); Nueva Escuela de Estudios Sociales (1948-49). Artes liberales, ninguna licenciatura (1936-1949). Tuve una A en el Curso de Inglés de Mark Van Doren (Curso sobre Shakespeare).— Reprobé química en Columbia— Tuve 92 de promedio en la Escuela Horace Mann (1939-1940) Jugué al football infinidad de veces, y estuve en equipos de baseball y atletismo.
¿Casado? Nah
Hijos No
Resumen de sus principales ocupaciones y/o trabajos
De todo. Dilucidemos: trabajé en la borda de un barco, fui empleado en una estación de servicio, marinero de cubierta, escritor de periódicos deportivos (Lowell Sun), guardafrenos en el tren, guionista para 20th Century Fox en New York, agitador de gaseosas, empleado y botones en el tren, recolector de algodón, asistente de mudanzas, aprendiz en el laminado de metales en el Pentágono en 1942, guardabosques y vigía de incendios en 1956, trabajador en la construcción (1941).
Intereses
Hobbies Inventé mi propio juego con cartas de baseball, extremadamente complicado, y estoy en proceso de jugar una temporada de 154 juegos entre ocho clubes nocturnos.
Deportes Los jugué todos, excepto el tenis, el lacrosse y el skull.
Especialidad Las chicas
Por favor, haga un breve resumen de su vida.
Tuve una infancia hermosa; mi padre era imprentero en Lowell, Mass., yo deambulaba por los campos y las orillas de los ríos día y noche, escribía pequeñas novelas en mi cuarto, la primera a los 11 años, incluso llevé largos diarios y “periódicos” que cubrían las carreras de caballos que inventaba y el mundo de football y el baseball (como puede leerse en la novela Doctor Sax)— Tuve una buena educación con los Hermanos Jesuitas en la Escuela Parroquial St. Joseph’s en Lowell, que me hizo saltar luego el sexto grado en una escuela pública; de niño viajé con mi familia a Québec y Montreal; a los 11 años el Alcalde de Lawrence (Mass.) me regaló un caballo, Billy White, y llevaba a todos los niños del barrio de paseo; luego el caballo huyó. Hice largos paseos bajo los viejos árboles de New England en la noche con mi madre y mi tía. Escuché atentamente todo lo que cuchicheaban. Decidí ser escritor a los 17 por influencia de Sebastian Sampas, un poeta local que tiempo después murió en Anzio Beach; leí la vida de Jack London y decidí volverme también aventurero, un viajero solitario; al principio fui influenciado por Hemingway y Saroyan, luego por Wolfe (después de haberme roto la pierna jugando al football en Columbia, leía a Tom Wolfe y vagaba por New York en muletas). —- Influenciado por mi hermano mayor Gerard Kerouac que murió a los 9 años en 1926, cuando yo tenía 4, quien era un gran dibujante y pintor —- (también un santo, según algunas monjas) —- (como puede leerse en Visions of Gerard)
Mi padre era un hombre lleno de alegría, absolutamente honesto; amargado en sus últimos años, durante la presidencia de Roosvelt y la Segunda Guerra Mundial, murió de cáncer de bazo. —- Mi madre aún vive. Vivo con ella una vida monástica que me ha permitido escribir todo lo que he escrito. — Pero también escribí en el camino, como vagabundo y viajero en trenes, en mi exilio en México y de viaje en Europa (como puede verse en Lonesome Traveler). —- Una hermana, Carolyn, casada con Paul E. Blake Jr., de Henderson, N. C., técnico de antimisiles en el Gobierno — tienen un hijo, Paul Jr., que me llama tío Jack y me ama. —- El nombre de mi madre es Gabrielle; todo lo que aprendí sobre narrar lo aprendí de las largas historias sobre Montreal y New Hamshire que me contaba. — Mi familia proviene de Bretaña, Francia; primero, mi ancestro norteamericano, el Barón Alexandre Louis Lebris de Kérouac, de Cornwall, Brittany, 1750, a quien le concedieron tierras a lo largo de Rivière de Loup, luego de la victoria de Wolfe sobre Montcalm; sus descendientes se casaron con nativos (Mohawk y Caughnawaga) y pusieron una granja de tomates; el primer descendiente en los Estados Unidos fue mi abuelo, Jean-Baptiste Kérouac, carpintero, en Nashua, N.H.—- El padre de mi madre, Bernier, era pariente de Bernier el Explorador —- todos bretones de parte de mi padre — Mi madre tiene apellido normando, L’Evesque.—-
Primera novela formal, The Town and The City, escrita bajo la tradición de un largo trabajo corrector, de 1946 a 1948, publicada por Harcourt Brace en 1950. — Luego descubrí la prosa espontánea y escribí, digamos, The Subterreneans en 3 noches y On The Road, en 3 semanas —-
Leí y estudié solo toda mi vida. —- En la Universidad de Columbia establecí un récord salteándome clases para quedarme en mi dormitorio y escribir diariamente y leer a Louis Ferdinand Céline, en vez de los “clásicos” de los cursos.—-
Soy dueño de mi propia mente. —- Se me conoce como un “loco ángel vagabundo” con una “mente desnuda e infinita” para la “prosa.” — También escribí versos, Mexico City Blues (Grove, 1959). —- Siempre consideré que escribir era mi deber en la tierra. Al igual que la prédica de la amabilidad universal, cuyas histéricas críticas han fallado al congratular a mi actividad escritora de novelas verídicas como “novelas sobre la Generación “Beat.”— En realidad no soy “beat”, sino un extraño, loco y solitario católico místico…
Planes Finales Ser eremita en los bosques, escribir pausadamente en la vejez, apacibles esperanzas con respecto al Paraíso (que después de todo, nos llega a todos)…
Queja favorita respecto del mundo contemporáneo La burla de la gente “respetable”… que al no tomarse nada seriamente, está destruyendo los viejos sentimientos humanos, más viejos que la revista Time… Dave Garroways riéndose de las palomas blancas…
(Incluido como prólogo a Lonesome Traveler, publicada en 1960)
Titulo original: Authour’s Introduction.
Traducción: Martín Abadía
http://laperiodicarevisiondominical.wordpress.com/2009/05/04/dossier-kerouac-kerouac-por-kerouac/
21-10-69 /21-10-09
Jack Kerouac Aniversario Literatura Authours Introduction
Noticia de última hora.
En un lecho de ébano ornamentado
con águilas de coral, duerme profundamente
Nerón -inconsciente, tranquilo, y feliz;
en la plenitud del vigor de la carne
y el hermoso brío de la juventud.
Pero en la sala de alabastro que encierra
el antiguo larario de los Aenobarbos
qué inquietos están los Lares.
Tiemblan los pequeños dioses hogareños
y tratan de ocultar sus cuerpos insignificantes.
Porque escucharon un ruido siniestro,
un ruido mortal que asciende las escalas,
pasos metálicos que hacen estremecerse los peldaños.
Y desfallecientes ahora los míseros Lares,
se esconden en el fondo del larario,
se empujan unos a otros y tropiezan,
y un pequeño dios cae sobre el otro,
pues han comprendido qué clase de ruido es éste,
han percibido ya los pasos de las Furias.
No, no es que estemos borrachos o tengamos algún problema de la vista, no, de verdad, no es que tengamos la casa llena de espejos y nos pasemos el día mirando al otro lado a ver qué pasa. Simplemente somos dos proyectos distintos y amigos que nos arrejuntaremos esta tarde por Illescas (TOLEDO) para darle un poco a eso de la cercanía y el conocimiento recíproco de nuestros materiales.
Transcribo lo que sobre el encuentro se ha dicho en el blog de Al otro lado del Espejo:
"Entre las muchas cosas que se pueden hacer un domingo y que es posible que nos canse enumerar, concretamente en este próximo, y para ser más exactos, hay una que desde AL OTRO LADO DEL ESPEJO nos apetece a rabiar, y es que cogemos los bártulos y nos vamos a Toledo, y para ser más precisos a Illescas, que junto con la gente del FANZINE CREATURA además de haceros una pequeña present de la revista, hemos organizado lo que será el plato fuerte de este particular on the road que dimos salida el anterior 8 de octubre en Lavapiés, y siendo justos toca agradecer a la gente del Creatura que se hayan partido los cuernos por que estemos allí, y en cierta manera a Leticia Vera, Ángel Rodríguez, y Ana Rodríguez Pastor también por habernos ilustrado algunos de los cuentos de este número; no nos queremos olvidar de agradecer y mucho a Andrés Ramón Pérez Blanco aka El Kebrantaversos por haber apoyado y dado forma a esta idea desde un principio, por supuesto tampoco de la gente del Pub El Callejón (c/Espejo, 2, Illescas) por cedernos el espacio, donde desde las 18:00h, entre birra y birra, o lo que se tercie, el cuento rulará de boca a oreja para todos los allí presentes; será una Jam al más puro estilo live, sin trampa ni cartón, sin condiciones, o las mínimas, para que no sea aquello un caos y que todo el mundo pueda disfrutar escuchando en silencio o en su lectura con la diversidad de historias, donde todo aquel que quiera escuchar, o bien leer sus textos está invitado, ya sabes, vienes, traes tu material, te apuntas (habrá alguien encargado para ello) y cuando te toque lo lees. Máximo 1 relato, cuento, etc en 2 hojas A4, 3 a lo sumo. Nos vemos, y si eso, doble".
Así que ya sabéis qué hacer esta tarde si estáis por Illescas.
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A veces me encaramo sobre brumas a los lóbregos promontorios del tiempo
para escuchar el rumor de corvas quillas
enfiladas al poniente mientras vuelves,
ahora que la madrugada pasa estéril entre páginas canela y tu silencio,
ahora que mantengo esta sed insomne
entre argólidos emboques de otro prieto vino viejo.
Qué hago aquí, tendido a la altura de las estrellas,
parapetado como siempre en mi propia inconsistencia.
Desde arriba se adivinan los ávidos temblores del puerto,
la madera aproximándose a los fondeaderos,
la carga de coral, de pulpos conquistados esta noche,
las visiones errabundas que la gente retoma en las tabernas.
Escogería escudriñar el velo, encenagarme,
vagar por las aceras como un loco,
doblarme en las esquinas como un ciego,
tal vez preferiría los instintos,
el ruido de sirenas tras el vidrio,
la vida condenada en la escafandra,
la voz de los poetas inconfesos.
Luis Morales Poesía The Last Poems Escafandra
La verdad es que en Madrid estamos pasando una buena temporada en lo que se refiere a la poesía joven e independiente. Cada vez proliferan con mayor éxito los recitales conjuntos de estos bardos del futuro (jóvenes que comienzan ya a afianzar sus voces en el presente). Lo principal de estos recitales es el encuentro e intercambio de formas poéticas y estilos literarios y vitales distintos dispuestos a encontrarse. Locales como los Diablos Azules (c/Apodaca, 6, Tribunal, MADRID) realizan una labor indispensable en este sentido prestando su espacio a los versos.
Esta noche de viernes (16 de octubre de 2009) es un buen ejemplo de ello. Cuatro buenos poetas se subirán a la tarima de los Diablos Azules a partir de las 20:00 horas para mostrar sus cartas. Andrés González Andino, Giovanni Collazos, Bárbara Butragueño y Hasier Larretxea (conducidos por Batania) os esperan allí, no os los dejéis pasar.
Recital Poesía Convocatoria Los Diablos Azules Madrid Andrés González Andino Bárbara Butragueño Giovanni Collazos Hasier Larretxea Batania Malasaña
Ciegos detrás del parapeto,
tenue servidumbre distante,
ignoran la venida de la luz.
Dime lo que saben:
un eco semejante al amor.
Relato en alta voz, la nada certera y única,
un vacío de juventud, efervescencia,
¿eso es lo que quieren?
Estas líneas pertinaces.
Blando líquido movedizo, toma mi garganta
augur de la noche.
Ante el mundo, sólo ante el mundo
que precisa de secretos espora.
Ahora la luz, ahora.
No tendréis la clausura del corazón,
no tendréis el arma que murmura,
el dibujo excéntrico en las manos,
el filo atónito del dios cobarde,
la vida difícil de entender.
Sólo ese sol, ese silencio a voces.
Luis Morales Poesía Zero Ignorando advenimiento del sol
OR A VISION IN A DREAM (A FRAGMENT)
In Xanadu did Kubla KhanA stately pleasure-dome decree:Where Alph, the sacred river, ranWith walls and towers were girdled round:And there were gardens bright with sinuous rills,Where blossomed many an incense-bearing tree;Enfolding sunny spots of greenery.But oh! that deep romantic chasm which slantedDown the green hill athwart a cedarn cover!A savage place! as holy and enchantedBy woman wailing for her demon-lover!And from this chasm, with ceaseless turmoil seething,As if this earth in fast thick pants were breathing,A mighty fountain momently was forced:Huge fragments vaulted like rebounding hail,Or chaffy grain beneath the thresher's flail:And 'mid these dancing rocks at once and everIt flung up momently the sacred river.Through wood and dale the sacred river ran,Then reached the caverns measureless to man,And sank in tumult to a lifeless ocean:And 'mid this tumult Kubla heard from farThe shadow of the dome of pleasureFloated midway on the waves;Where was heard the mingled measureFrom the fountain and the caves.
It was a miracle of rare device,A sunny pleasure-dome with caves of ice!
A damsel with a dulcimerIn a vision once I saw:It was an Abyssinian maid,Singing of Mount Abora.Could I revive within meHer symphony and song,I would build that dome in air,That sunny dome! those caves of ice!And all who heard should see them there,And all should cry, Beware! Beware!Weave a circle round him thrice,And close your eyes with holy dread,For he on honey-dew hath fed,And drunk the milk of Paradise. KUBLA KHAN (O UNA VISIÓN EN UN SUEÑO) FRAGMENTOEN Xanadú, Kubla Khanmandó que levantaran su cúpula señera:allí donde discurre Alfa, el río sagrado,por cavernas que nunca ha sondeado el hombre,hacia una mar que el sol no alcanza nunca.Dos veces cinco millas de tierra muy ferazciñeron de altas torres y murallas:y había allí jardines con brillo de arroyuelos,donde, abundoso, el árbol de incienso florecía,y bosques viejos como las colinascercando los rincones de verde soleado. ¡Oh sima de misterio, que se abríabajo la verde loma, cruzando entre los cedros!Era un lugar salvaje, tan sacro y hechizadocomo el que frecuentara, bajo menguante luna,una mujer, gimiendo de amor por un espíritu.Y del abismo hirviente y con fragoressin fin, cual si la tierra jadeara,hízose que brotara un agua caudalosa,entre cuyo manar veloz e intermitentese enlazaban fragmentos enormes, a manerade granizo o de mieses que el trillador separa:y en medio de las rocas danzantes, para siempre,lanzóse el sacro río.Cinco millas de sierpe, como en un laberinto,siguió el sagrado río por valles y collados,hacia aquellas cavernas que no ha medido el hombre,y hundióse con fragor en una mar sin vida:y en medio del estruendo, oyó Kubla, lejanas,las voces de otros tiempos, augurio de la guerra. La sombra de la cúpula deliciosa flotabaencima de las ondas,y allí se oía aquel rumor mezcladodel agua y las cavernas.¡Oh, singular, maravillosa fábrica:sobre heladas cavernas la cúpula de sol! Un día, en mis ensueños,una joven con un salterio aparecíallegaba de Abisinia esa doncellay pulsaba el salterio;cantando las montañas de Aboré.Si revivir lograra en mis entrañassu música y su canto,tal fuera mi delicia,que con la melodía potente y sostenidaalzaría en el aire aquella cúpula,la cúpula de sol y las cuevas de hielo.Y cuantos me escucharan las veríany todos clamarían: «¡Deteneos!¡Ved sus ojos de llama y su cabello loco!Tres círculos trazad en torno suyoy los ojos cerrad con miedo sacro,pues se nutrió con néctar de las flores y la leche probó del Paraíso». Versión de Màrie Montand
Samuel Taylor Coleridge Kubla Khan Poesía Poetry
Aún siguen ahí: el olor de la leche en el pecho de tu madre, del tabaco negro en la mejilla de papá, la mercromina sobre la herida inf...
